-No almuerzo,- dijo el taxista, -solo como fruta cuando manejo. Me tengo que cuidar, ¿viste?

Y realmente se cuidaba. De no haber sabido, hubiera asumido que el taxista calvo en el chaleco azul cielo acababa de salir de un spa. Tal era el resplandor que emanaba.

Dejó el taxímetro apagado mientras seguía disculpándose conmigo y con mis compañeras de aventura.

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Me acerco al primer taxista que encuentro y le pregunto dónde puedo tomar un buen café. Se me queda mirando atónito (no lo culpo) y me señala un local de comidas rápida que ocupa casi una manzana.

-Tienen café ahí,- me dice.

-Pero…

-Ya me estoy yendo a mi casa, niña. Ahora no la puedo llevar a ningún lado.

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-Tengo más de 60 años,- nos dijo Antonio el taxista, -sé unas cuantas cosas.

Mi compañera de aventuras y yo nos habíamos subido a su taxi cerca de la estación de subte de Avenida Callao, y nos habíamos topado con dificultades inicialmente cuando le pedí que nos llevara a un buen lugar para comer.

-Bueno, un restaurante que no tenga buena carne no sirve,- dictaminó.

Y así emprendimos el viaje a su parrilla de barrio favorita en la esquina de Córdoba y Gascón.

Mi compañera, que es vegetariana, no dijo nada.

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-Odio a los taxistas,- dijo Ricardo, pasándose las manos por el cabello largo y canoso. –Son arrogantes. Son tramposos y mentirosos.

-¿Hace cuanto que manejás un taxi?- le pregunté.

-Un año.

-¿Y antes?

- Antes vendía lencería. Pero cuando dejé eso atrás, sabía que no iba a poder quedarme sentado en una oficina todo el día. Me metés en uno de esos edificios- señaló un edificio alto sobre Avenida Rivadavia – y me muero a los diez minutos.

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Me encontraba en la esquina de Alvarez Thomas y Avenida Elcano, justo frente a Don Lechón , el restaurante de barrio en Colegiales donde me había dejado Martín el taxista.

Reparé en el cartel gigante, coronado por un chancho sonriente con una boina roja. En el interior, las mesas estaban ocupadas por gente del barrio – parejas jóvenes y no tanto, grupos de oficinistas en horario de almuerzo, hombres solos de mediana edad hojeando el Clarín mientras comían. Alguna que otra alma rebelde había pedido asado o pasta. El resto estaba absorto en su plato de lechón.

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-¿No me vas a invitar a comer con vos?

-Solo si es un almuerzo y nada más,- dije.

-¿Sin besos?

-Sin besos.

-¿Ni siquiera uno en la mejilla?

-Va a ser así,- dije, -almorzamos. Yo me voy a casa en colectivo. Vos te vas en tu taxi. Y eso es todo.

-¿Así que tiene que ser en tus términos?

-Sí.

-Entonces no.

Me bajé del taxi de Hernán con una risa incrédula antes de darme tiempo de reconsiderar sus términos.

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En el mundo del tango, solo se abandona la pista de baile en plena canción en las más graves circunstancias. A menos que te hayas esguinzado el tobillo, te sientas mal de repente o el lugar se esté incendiando, en general está muy mal visto “interrumpir la tanda”.

No importa que tan malo sea su aliento, que tan torpemente te guíe, no importa que tan subidos de tono sean sus piropos, la mayoría de las mujeres (entre las que me incluyo) soportarán con valentía tres o cuatro tangos con una pareja indeseable antes de desatar la ola de murmullos y miradas curiosas que son el resultado inevitable de abandonar la pista de baile en el medio de una tanda.

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El almuerzo de domingo en Buenos Aires, como en el resto del mundo latino, es un ritual familiar, bien amado y propenso al exceso. Pero en este domingo en particular, los locales se entregaron a la tradición con aun más pasión de la usual.

Luego de tres semanas de desabastecimiento como consecuencia de la protesta nacional de los productores del campo contra los impuestos a la exportación propuestos por el gobierno, los líderes del campo suspendieron el paro. En este día, las estanterías de los supermercados y los restaurantes estaban repletos de carne otra vez.

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Con sus calzas fluorescentes va corriendo la gente bordeando el Río de la Plata. Un vendedor de escobas anuncia sus ofertas sin mucho entusiasmo, el cuerpo tensionándose con cada ráfaga de viento antártico.

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Buenos Aires – y Argentina en general – estaba por entonces envuelta en el conflicto que se había desencadenado unas dos semanas atrás cuando el campo dio comienzo al paro en repudio al Gobierno y la suba de impuestos a las exportaciones.

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“Chiquilín de Bachín” es el conmovedor tango de Horacio Ferrer que habla de la desesperación de un chico de la calle en Buenos Aires. Hace dos generaciones, la canción inspiró (irónicamente) el nombre de una parrilla en la esquina de Montevideo y Sarmiento que atiende turistas y empresarios de buen poder adquisitivo.

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¿Quieren ir a un lugar donde yo iría a comer? – nos preguntó con incredulidad Alberto, el bigotudo conductor de Caballito cuyo taxi nos tomamos en plena Avenida Córdoba, en Villa Crespo.

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Bueno, lo admito; emprender una aventura en taxi sabiendo perfectamente lo que quisiera comer va en contra del espíritu de dejarme llevar a donde el taxista elija. Pero en este día extraño demasiado almorzar kebab y baba ghanouj, tanto así que no estoy tan dispuesta a entregarme a los caprichos de cualquier conductor.

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Ricardo se estiró (sin tocar la bola disco montada en el tablero) y encendió el reloj del taxímetro.Había estado tan absorto en la tarea de encontrarnos un buen lugar para comer que el taciturno taxista se había olvidado del taxímetro hasta que cruzamos la Avenida 9 de Julio y entramos en el barrio de Constitución.

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Llegar a destino y encontrarse con una puerta cerrada; ésta debe ser una de las cosas más devastadoras que pueden ocurrirle a un peregrino culinario.Esto fue lo que me sucedió con la panadería Santa Teresita.

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Cuando voy a ciegas en busca de un nuevo lugar (o sea, sin ningún tipo de investigación previa, sin consultar guías turísticas y sin recomendaciones), me impulsa la ilusión de que mis instintos me guiaran a un lugar genial para comer.

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Le di una ojeada al menú y tuve que controlar mi alarma.Doce páginas plastificadas encuadernadas en cuero que alababan platos que provenían de todo el mundo y desafiaban la estación.

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Fascinada ante el programa de Travel Channel del engreído chef, lo había visto masticar un pedazo de recto de jabalí africano asado en la tierra en Namibia. Si quería alguna vez formar parte de la tribu de Bourdain de temerarios fanáticos de la gastronomía, entonces definitivamente tenía que animarme a los chinchulines.

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-Algunos nos ganamos la vida trabajando.El taxista no lo puso así en palabras, pero podía leerlo en sus ojos.- Soy taxista,- me dijo, – no tengo un restaurante favorito porque siempre como en casa.Se agachó, sacó una carpeta de abajo del asiento del acompañante, y pasó las hojas foliadas en plástico hasta encontrar una lista de restaurantes.

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Esa tarde tuve la suerte de compartir mi viaje en taxi con Renato, quien comenzó la ronda de las Cuatro Preguntas luego de que le pidiera que me llevara a su lugar favorito para comer.Hice lo que generalmente hago en respuesta a esta estrategia latina de interrogación: yo misma lo entrevisté; y, como suele pasar, conseguí una historia interesante.

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- Tengo un pedido algo extraño, – le dije al entrar al Fiat de cuatro puertas, deslizándome sobre el asiento trasero rasgado, – ¿me llevaría a su restaurante favorito?El taxista se detuvo en el medio de la calle, sin reparar en los bocinazos de los autos que nos evitaban, y se dio vuelta para mirarme, atónito.- Escribo sobre cocina gourmet, – le expliqué. – Estoy buscando buenos lugares donde ir a comer que no aparezcan en las guías turísticas. Lugares a donde iría con su familia, por ejemplo.El taxista se rascó la incipiente barba canosa, sacó el pié del freno, y me sonrió desde el espejo retrovisor, – ¿escribís sobre comida?

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En mayo de 2007, la escritora gastronómica nacida en Estados Unidos Layne Mosler recurrió a los taxistas de Buenos Aires en búsqueda de lugares excepcionales donde ir a comer, tomándose un taxi todas las semanas para pedirle al conductor que la llevara a su restaurante favorito y posteriormente relatar sus aventuras. Además de señalarle el [...]

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